L'Ombre des Vivants ft. Greta Essie Hall

PAN !

Greta se réveille en sursaut dans sa chambre d’hôtel, serrant ses draps en soie blanc, sueur sur le font et cœur au bord de la crise.

PAN !

Un autre sursaut accompagné d’un frisson parcourait tout son corps. Que se passe-t-il dehors ? Reprenant son souffle, elle observait la chambre. Tout en apparence semblait normal, le soleil pénétrait la chambre à travers les rideaux d’un rouge bordeau, tous les objets étaient à leur place, la télévision éteinte, la bouteille de vin qu’elle avait commandé la veille. Cette bouteille qui, combinée à la charge surhumaine de travail, l’avait assommée en en fin d’après-midi. L’hôtel lui, semblait un peu plus agité qu’habituellement. On entendait des gens courir et crier des choses incompréhensibles dans les couloirs, sûrement des gosses de riches pourris gâtés que leurs parents ne savent pas tenir.

Greta se lève de son lit, elle marche lentement avec une certaine appréhension vers la fenêtre, tire le rideau et là, vision d’horreur… Des gens qui courent, trébuchent, chutent dans tous les sens. D’autre moins rapide essayent d’attraper ceux qui courent. Là-bas plus sur la droite, une jeune femme semble mordre un homme au sol tandis que les autres courent autour. Il est seul…

PAN !

Un homme s’écroule au sol. Une femme tenant une arme vient de le refroidir en pleine rue impunément. Et cette voiture qui roule à une vitesse folle comme pour échapper à quelque chose, cette fillette qui, dans son sillage s’explose le crâne contre le bitume, le sang se repend lentement.

Ça ne devait pas aller aussi vite ! Elle ne l’avait pas prévu comme ça ! Elle, la brillante scientifique, la directrice d’une des plus importantes agence de contrôle des maladies des Etats Unis. Ce ne devait être qu’une « version plus évoluée de rage ». C’était censé être quelque chose de « contrôlable ». Pourquoi ça a dérapé ? Pourquoi si vite ?

Elle avait pourtant tout fait bien ! Sur ses ordres, des publicités pour rappeler aux gens les gestes sanitaires responsables passaient à la télévision. Se rappeler de se laver les mains, se couvrir la bouche en cas de toux selon les recommandations du CDC. Simple ! Responsable !
Et la mort du légiste du CHU de Stanford. Un patient atteint de cette « rage nouvelle » déclaré mort trouvé en train de dévorer le légiste dans la morgue entrainant l’intervention des forces spéciales dans le CHU pour maitriser la situation. Forces spéciales visiblement submergés par le nombre de contaminé croissant quelques jours à peine leur arrivée dans l’hôpital.

PAN !

Greta sorti de sa torpeur. Elle devait quitter cette ville… Trop dense ! Beaucoup trop de monde ! Danger de mort !

Elle s’habilla rapidement, tailleur chic, chaussures à talon pas pratique, petit sac à main sur l’épaule, les cheveux en désordre. Elle ferma sa valise et se retrouva rapidement dans le couloir. Elle toque frénétiquement à la porte de la chambre en face, chambre de son chauffeur. « Jeff ! Jeff ! Ouvrez ! Il faut partir de la ville dans la minute ! Jeff ! Répondez ! » Des coups contre la porte, des grognements qu’elle avait déjà que trop entendu à l’hôpital. Sans plus réfléchir, Greta pris la cage d’escalier et descendit les marches manquant de chuter de justesse.

Dans le grand hall, des gens paniqués, d’autres qui grognent, attrapent, mordent. Du sang ! Beaucoup trop de sang ! Une entrée ou la foule s’entasse. Regarder ! Observer ! Tout ! vite ! Là ! La sortie de secours ! Pousser la porte. Déboucher dans la ruelle attenante. Marcher rapidement vers la rue principale. Un homme sort de l’immeuble en face. Du sang ! Un révolver ! Utile ! Il semble se caler difficilement contre un taxi stationné. Le révolver montant pour se poser sur sa tempe.

« STOP ! NE FAITES PAS CA ! »

Greta court avec sa valise, arrive à sa hauteur, le secoue.

« MONSIEUR FAUT PAS RESTER ICI ! FAUT QUITTER LA VILLE SUR LE CHAMP ! AIDEZ-MOI ! »

L’inconnu se réveillait doucement. Greta lui adressa la parole et surpris, il montre les poings, prêt à en découdre avec la scientifique. Il se détend assez vite semblant reconnaitre sa compagne de mésaventure. Il se détend autant que l’on peut être détendu dans ces circonstances. Des cadavres vivants ont encerclés la voiture et tentent d’y pénétrer. Des fissures ont commencé à se former sur le par brise. Et là, l’agressivité de l’homme revient. Ephémèrement. Il veut son flingue.

« Où est mon putain de flingue ? »

Boost d’adrénaline, le palpitant bat à tout rompre dans la poitrine de la scientifique, prêt à s’échapper de sa cage de chair. Agressif, la peur de la violence dont il pourrait faire usage sur elle l’envahit soudainement mais très vite, l’homme retombe dans une sorte d’hébétude, les yeux fixant le pare-brise se fissurant toujours plus. Le stress redescend lentement. Respirer calmement pour faire baisser le rythme effréné du cœur. Décidemment il n’allait pas beaucoup lui servir. Greta posa le révolver sur le tableau bord en ajoutant calmement :

« Il ne vous servira à rien, il n’y a plus de munitions. »

Le pare-brise se fissurait certes, mais pour le moment ce n’était pas inquiétant. Il tenait bon depuis un certain temps déjà et le voir se détériorer n’inquiétait pas plus que ça la chercheuse. La menace pouvait surgir d’autre part bien avant que le pare-brise ne cède. Un pare-brise ne cède d’ailleurs pas, on n’est pas dans un de ces blockbusters Hollywoodiens ! Ces films qui créent des psychoses irrationnels chez le grand public, et qui peut mener à des débordements incontrôlés par l’effet de la désinformation induite. Un pare-brise se fissure mais n’explose pas pour protéger les automobilistes des milliers de morceaux de verres coupants ainsi que d’éventuels objets qui pourraient accessoirement le traverser. Aucun risque donc !

Observer l’environnement ! Ça craque, ça ne se brise pas ! Ça entoure, ça cogne, ça grogne ! Du sang partout sur les vitres, une puanteur de cadavre en putréfaction ! Des enragés cernent la voiture, les deux comparses ne peuvent pas s’échapper. Seule solution, démarrer la voiture. Ni une, ni deux, Greta ouvrit le cache en plastique présent sous le volant. Pleins de fils regroupés en trois groupes. Simple, le groupe de gauche, c’est les clignotants et les phares. Celui de droite, c’est les essuies glaces et le liquide de lavage. Donc ce qui l’intéresse c’est le groupement du milieu. Faire extrêmement attention ! Il est très vite venu de faire une Claude François ! Prudence… Les câbles rouges, danger. Ne pas y toucher dans l’immédiat. Un câble marron et un câble jaune… le câble d’allumage et celui du démarreur donc.

Greta fouille dans son sac, des stylos par-ci, du mascara par-là, son poudrier, des pinceaux, du déodorant, son rouge à lèvre préféré, son portefeuille…. Bien sûr, son smartphone aussi se trouvait dans ce trou noir féminin qu’est le sac à main. Des aspirines et dolipranes « au cas où », tout comme une dizaine de tampons bien qu’elle n’en ait pas réellement besoin à son âge. Elle secoue son sac… Cling ! Cling ! … Les clés de la maison. Ce sac est affublé d’un sortilège d’extension indétectable comme dirait une certaine héroïne de films d’adolescent. Tellement d’objet mais seul un intéressé Greta. Elle finit par mettre la main dessus ! Sa lime à ongle.

« Allez Greta ! Du nerf ! » s'encouragea t-elle à haute voix.

On s’y remet ! Greta se mit à limer les gaines des fils marron et jaunes puis les associa en les entortillant ensemble. Première étape réalisée avec succès. Un autre fils semble aller vers l’endroit où l’on met le contact. Pas intéressant, on ne veut pas allumer la radio… Moment critique. Greta tira sur le fil rouge, la batterie. Coup d’œil vite fait vers son compagnon d’infortune. Il avait toujours l’air dans les nuages… La quinquagénaire commença donc à frotter les câbles, des étincelles surgissent accompagné d’un vieux bruit de démarreur fatigué. La femme insiste tout en pompant du pied sur l’accélérateur et bingo ! Le moteur démarre. Greta exclama un cri de victoire « AAAAAH AH AH AH AAAAAH QUI C’EST LA BOSS ! OUAIIIIIIS ! ». Réagissant au quart de tour, Greta enclenche la vitesse et la voiture démarre en trombe. Les cadavres ambulant glissent, tombent, sont projetés violemment sur le sol tandis que le véhicule accélère. Problème, le volant ne tourne pas. La voiture se rapproche dangereusement d’une vitrine de magasin et l’inévitable…. La glace se brise et le véhicule finit encastré dans la devanture.

Paf, airbag. Légèrement sonnée, Greta ouvre la portière de la voiture en titubant légèrement et sort son sac à la main dans les mains. Claque la porte. Les enragés se sont remis debout et veulent mordre. Pas une minute à perdre, elle n’avait pas le temps de se soucier de son boulet. Elle devait se sauver elle, pour ses enfants ! Greta se mit à courir, handicapée par ses talons, en direction d’une petite ruelle. Une enragée sur son chemin. L’adrénaline et la rage de vivre, pour ses enfants, l’envahit. Avec un élan, la quinquagénaire assène à grand coup de sac dans la gueule de la mort-vivant accompagnée d’un très spontané « Hors de mon chemin, PÉTASSE ! ».

Greta ne savait pas réellement ou la vie la mènerait, mais elle courait pour vivre. Seul le futur pourrait dire ce qu’elle adviendrait.